认识我的人，都知晓我喜欢小说，但喜欢到哪种程度，大概只有我自己知晓了。
我总在想，为何我笔下的那些小文字总是七零八落，拼凑不出一副完整的画卷，归根究地是内心不够完整吧，所以任你怎么整理都会留有缺憾。
我害怕相信离开校园我的笔就不会写字了，这令我恐慌。
一直想写写这段时间的经历，可一直也无法说服自己动笔，这跟时间无关，一是人的惰性，再则就是缺乏勇气。大抵也不外乎这些吧！
那本日记细细翻阅写了有一半了吧，最开始是一日一写，再后来二日，三日，四日甚至演变成一月，又或许更甚。忽而发现，原来只不过是少了你，文字也变得索然无味，才惊觉有些东西越是抑制越是增长。
无聊是最漫长的孤独，因为你不知道它何时才能终止，于是便滋生出一种情绪，一种蔓延到内心深处的悲凉，任何东西也无法令其温暖。是沉沦，是放逐，是消弭，亦或是挣脱？
一直不喜欢都市，却也一直在这摊淤泥里挣扎着生存。好怀念在家教书的那些日子，怀念那一张张天真无邪的面孔还有那甜美的笑容。